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LA FLANDRE ORIENTALE. 2
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bruit lointain d'une eau qui s'épanche quand les vannes sont levées, lentement s'accroît derrière
les portes. Çà et là des volets battent contre le mur, des têtes apparaissent aux seuils, une
boutique s'ouvre, puis une autre, sans hâte, comme ayant regret à la vie. Dans le brouillard,
Notre-Dame de Bon-Secours dresse ses contreforts blancs, entre lesquels la pointe des hautes
fenêtres se rubéfie. De furtives figures capuchonnées du « kapmantel » ayant disparu par l’huis
entre-clos, nous pénétrons à leur suite dans l’église, toute baignée encore de nuit et où
cependant, comme la mer éclaboussée par les jeunes clartés de lorient, les ténèbres commencent
à s'apâlir sous l'élucescence des grandes baies. Proche du chœur, dans le cercle jaune des
lampes, un petit peuple d'hommes et de femmes courbe le front sous le geste du prêtre,
dont la chasuble s'enflambe au reflet des cierges. Aux voûtes, dans les bleus d'une décoration
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Dessin de Xavier Mellery.
EN ATTENDANT LE TRAIN DU MATIN.
byzantine, s'allument des étoiles d'or, et les piliers, polychromés de dessins géométriques,
ont l'air de vieux troncs imbriqués de rugueuses écorces. Un peintre décora le maitre autel
d'une grande fresque plate dont les creuses tonalités nous apparaissent, à travers la lumière
oscillante des flambeaux, décolorées à limitation des tons d’une tapisserie ancienne. Cependant
l'officiant, après avoir déposé les hosties dans le saint ciboire, se tourne vers les fidèles : l’un
après l'autre, on les voit se détacher de leurs chaises et se diriger vers le banc de communion,
avec des glissements mous, comme un vol d’ämes attirées vers la divine nourriture. Quelques
carnations de jeunes filles, toutes pâles dans le petit jour grandissant des fenêtres, mêlent
leur blancheur laiteuse aux faces jaunies des vieilles. Et parmi les hommes, il y a des têtes
desséchées, aux yeux immobiles, et pareilles à des visages de moines dans l'ombre froide
des couvents. |
